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à me fuir ; excepté vous, cher Bricheteau, qui m’aime au monde ? Cette Luigia même, qui me doit bien pourtant quelque reconnaissance et qui est censée avoir eu pour moi ce fougueux amour dont je ne me suis jamais aperçu, quel accueil elle m’a fait l’autre jour ! Mademoiselle de Lanty, peut-être, au fond de quelque cloître, pense par moments à moi ; mais la mère Marie-des-Anges qui s’était fait fort de la retrouver, quand je suis allé à Arcis pour l’enterrement de Grévin, n’avait pas encore d’elle la moindre nouvelle. Ils l’ont enterrée vive, la pauvre enfant, comme une vestale qui aurait manqué à son vœu.
— Il ne faut qu’un moment, répondit
