avoir ouï parler à papa ; c’est madame Cassière, la femme du directeur de comptabilité dans les vivres, et c’est elle qui a une fille si jolie, dont il est fait mention au commencement de ma lettre. Si tu veux, dans ton coquin de Bayeux et dans ta scélérate de rue Teinture, en avoir une idée, tu n’as qu’à te mettre les deux mains devant tes deux beaux yeux bruns et à évoquer par la pensée cette petite dame de chez M. de Mésimieux, — une de ses nièces, si gentille, je ne sais comment on la nomme ; — pose cette figure-là, embellie par un sourire divin, sur un corps un peu plus grand, plus potelé et mieux fait, tu auras une idée juste de la future cousine.
Reste le futur !… Il est un peu plus grand que Surville ; il a une figure ordinaire, ni laide ni jolie ; sa bouche est veuve des dents d’en haut, et il n’est pas à présumer qu’elle contracte de secondes noces, car la mère nature s’y oppose ; ce veuvage le vieillit considérablement. Du reste, il est plutôt mieux que bien… pour un mari. Il fait des vers ; c’est un merveilleux tireur au fusil : sur vingt coups à la chasse, il abat vingt-six pièces de gibier ! Il n’a été qu’à deux fêtes et il a eu les deux prix ; il est également des plus forts au billard ; il tourne, il chasse, il tire, il conduit, il… il… il… Et tu sens que toutes ces sciences, poussées au dernier degré dans un homme, lui donnent une grande présomption ; c’est ce qu’il a jusqu’à un certain point, et ce certain point, je crains qu’il ne soit le dernier degré du thermomètre de l’amour-propre. Comme nous en sommes tous assez bien pourvus dans notre céleste famille, et que notre numéro est assez haut, on ne s’en aperçoit guère et on excuse le prétendu en disant que,
