— Vère, dit la bonne veufve, la pluie les guastera, ie n’ay point de maison.
— Voyez-vous pas d’icy, respondit le seigneur, le logis de la Tourbellière, où demouroyt mon paouvre picqueur Pillegrain, qui ha esté esventré par ung sanglier ?
— Oui, feit la vieille.
— Eh bien, vous vous bouterez là dedans iusques à la fin de vos iours.
— Par ma fy ! s’escria la mère en laissant tomber sa quenoille, dictes-vous vray ?
— Oui.
— Et doncques, quel loyer donnerez-vous à ma fille ?
— Tout ce qu’elle vouldra gaigner à mon service, dit le seigneur.
— Oh ! mon seigneur, vous voulez gausser !
— Non, dit-il.
— Si, dit-elle.
— Par sainct Gatien, sainct Éleuthère, et par les mille millions de saincts qui grouillent là-hault, ie iure que…
— Eh bien, si vous ne gaussez point, reprint la bonne mère, ie vouldroys que ces fagots feussent, ung petit brin, passez pardevant le notaire :
