n ne le croirait pas : elles formaient de petits morceaux et sont arrivées dans des caisses sur de la paille. Il a fallu des mois pour les monter en machines. Elles sont grandes ; elles sont hautes ; on se promène sur leur passerelle comme autour de la machinerie d’un paquebot.
Leur âme est électrique. On pousse un petit bouton, et la bête s’éveille — un peu gauche, et encore engourdie. Quelque chose comme une bouche s’entr’ouvre et reste à bâiller ; une bielle s’étire, paresseuse ; une autre essaie sa force ; indécise, une roue hésite si elle tournerait à droite ou pas plutôt à gauche ; là-haut, un lourdaud de cylindre fait un tour sur lui-même et se rendort dans ses draps. On entend : « Clac… » puis : « Clac… » : une petite fille saute sur un sabot ; longtemps après, sur l’autre.
Un deuxième bouton pour un peu plus d’âme : la bête prend de la vie : la bouche qui bâillait, se referme, s’ouvre, se referme ; ce qui doit tourner, tourne ; ce qui doit glisser, glisse ; devenu tourbillon, le lourdaud agite, autour de lui, les autres. « Clac-clac-clac-clac », il y a dix petites filles, cent petites filles, mille petites filles qui vous envoient, en pleine vi-
