Un jour, très affairé, je l’ai rabroué.
— La paix ! Nom de nom !…
— Jé comprends, a répondu Dieu : vous n’avez pas le temps. Vous pouvez bouger. Jé vous pardonne.
Quand il y a de l’orage, Dieu cesse de croire en lui-même. Il jette par terre le chapelet où il est cloué en croix et lève le talon sur son image. On lui dit :
— Jé vé qué vous ne bougez pas.
Surpris, il reste le pied en l’air — puis se calme.
Quelquefois, Dieu se manifeste par téléphone :
— Jé vé qué…
On ne répond pas, on raccroche en douceur.
Satisfait, à l’autre bout du fil, Dieu écoute tant qu’il veut qué vous né bougez pas…
La Divette.
La tête était jolie. J’ai la charge d’un Supplément illustré. Je l’y reproduis :
La phrase habituelle.
Le lendemain, Mlle Clara fait son entrée : du rouge, du blanc, du parfum et — après le portrait — décevante :
— Oh ! Monsieur…
Je suis en bras de chemise, la bouche au téléphone.
— Une seconde, Madame.
