sures ? Ou plutôt ce gros avec ses brillants, sa bague, et sa chaîne de forçat en réduction, sur le ventre ?
Nécrologie.
Le fonctionnaire retraité, la dame à la fleur de l’âge dont les pères, mères, oncle, époux ou cousins bien aimés ont la douleur de vous annoncer la perte irréparable. Il faut un mort par jour, à seule fin d’encadrer la réclame d’un Monsieur dont les cercueils sont de première classe et les corbillards du dernier confort. L’administration — bureau des annonces — le fournit. Quelquefois l’administration en manque. Le chef pique une tête chez le secrétaire :
— M’sieur, nous n’avons pas de mort.
— Ah ! bon.
Le secrétaire attrape un journal, cherche quelque chose, découpe, puis tend un carré de papier à la pointe des ciseaux :
— Tenez, chef. Voilà votre mort.
Les chroniques du Dr Zed.
Le Dr Zed, c’est moi.
Quand telle revue médicale s’étend sur le croup, le croup prend quelque chose pour son rhume dans l’UPRÈME. La semaine suivante, gare à la tuberculose ! Ensuite, guerre au tabac, parce qu’une dame s’est plainte de ce que son mari soufflait une mauvaise haleine.
Le Dr Vachard vérifie-t-il mes chroniques ?
