Ce que Richard préfère, ce sont les reportages dans les foules, avec Richard au-dessus, dans un arbre, comme une pomme.
— Fort bien, Richard. Mais pour aujourd’hui, on a assassiné une dame : il nous faudrait la maison du crime.
Rien qu’une maison ! Maussade, Richard monte prendre son appareil, le plus lourd, celui dont les pattes raclent avec rage la rampe de l’escalier :
— Je pars.
Et jusqu’au lendemain, on ne le voit plus.
— Eh bien, Richard ? Ma photo ?
Richard tombe sur une chaise :
— Figurez-vous…
La maison a-t-elle pris la fuite ? A-t-il arrêté l’assassin ? Son histoire n’en finit pas. On croit qu’il va dérouler un beau ruban de film.
— Et ma photo ?
— Je n’en ai pas.
— Quel dommage, fait Richard ! Si au lieu d’imprimer on pouvait filmer l’UPRÈME !
C’est alors qu’on verrait un Richard, en auto, en avion, ou suspendu par une corde au-dessus d’un noir précipice.
Il méprise les vrais opérateurs :
— Ces veaux. Quand un cortège passe, ils s’installent dans un balcon et n’ont plus qu’à tourner la manivelle de leur moulin à café.
