les pommades du docteur. Au bout de trois mois, elle en eut raison : il put marcher de nouveau.
Un matin de juillet cependant, comme il fendait du bois, il constata qu’un doigt refusait de plier. Tonnerre ! Os, rhumatisme, ou vent, il n’allait pas recommencer à s’empoisonner avec des drogues. Pendant sa maladie, bien que ne bougeant pas, il n’était pas resté sans écouter. Des voisins venaient. Les uns avaient dit :
— Des rhumatismes, faut de l’eau, ça se noie.
Les autres :
— Des rhumatismes c’est un froid, ça se cuit.
Il eut une bonne idée. Sa femme se trouvait aux champs. Avec le bois qu’il venait de fendre, il alluma le four à pain. Il fit un très gros feu. Le four à point, il en retira les braises, se glissa jusqu’au fond, puis referma sur lui la porte pour être sûr d’avoir bien chaud.
Nul n’a jamais dit ce qui se passe dans un four où l’on s’est enfermé pour cuire des rhumatismes. Sur le coup de midi, sa femme revint pour la soupe. Elle ne vit pas Benoît. Il n’était pas dans la cuisine ; il n’était pas au grenier, et pas davantage, bien qu’elle l’appelât, dans la cave. Elle chercha partout. Il fallut qu’en
