amour, mais avec plus d’impatience, parce que c’était le troisième.
— Petit homme.
— Ma môme.
Non seulement elle entra ; elle resta dans cette chambre, et avec elle, ses malles et ses robes.
Elle avait de l’argent. On put les voir. Il était grand, il était large : c’était un homme. Elle appuyait son bras sur la force de ce bras d’homme.
Il était, de poitrine, velu comme un ours, l’ours capable d’étouffer entre ses pattes ce qui tombe sur sa poitrine d’ours. C’est bon, entre ces pattes, d’être la petite femme d’un mâle à étouffer son homme.
Elle avait de l’argent :
— Petit homme.
— Ma môme.
De l’argent découvre un Londres nouveau, un Londres hors de Londres, après des trains et des voitures : voici le ciel au complet avec son bleu et ses nuages ; voici l’herbe sous vos pieds, voici les arbres qui ne s’étranglent plus entre des pierres. Ils s’embrassaient là-dessous :
— Petit homme.
— Ma môme.
Il lui montra des champs tout verts, des porcs tout noirs, des espaces : « Tu vois plus tard, ils seront une seule fleur ! »
— On en cueillera, petit homme ?
— Oui, ma môme.
Il y eut la Tamise, l’eau avec ses plantes et
