Quand on va en copain, on patiente, on passe, on remarque la maison, on constate qu’en face il y a une vitrine, qu’en ayant l’air de regarder les machins en cuir qui pendent dans cette vitrine, on peut voir le reflet d’une fenêtre et quelquefois, dans ce reflet, un autre reflet en profil de Madone.
— Voyez, Madame, comme je suis sage. Je ne me retourne même pas.
Le huitième jour il alla. Bien agaçantes ces portes, dont on ne découvre pas tout de suite le bouton de sonnette ; il n’avait pas sonné, que déjà sa barre dans la tête lui descendait sur la langue et, d’avance, écrasait les choses qu’il voulait dire :
— Bonjour, Madame, je… je viens en copain.
Elle était en bleu, mais pas du bleu comme à tout le monde, un bleu plus bleu, un bleu pour elle ; l’étoffe aussi, on n’aurait pas cru de l’étoffe. Et puis, il voyait là son piano, de beaux tableaux et aussi le blanc que, du square, il avait deviné une sculpture. Une belle sculpture ! Il dit :
— Vous lisiez, Madame, peut-être que je vous dérange ?
— Non.
Mais elle n’avait pas déposé son livre, elle gardait un doigt entre les pages, comme pour dire : « Je le reprendrai là, quand vous serez parti. Partez vite. »
— C’est cela, à plus tard, Madame…
Le temps de voir qu’il y avait dans le fond une belle armoire ; qu’un rideau devant une fenêtre créait une belle pénombre ; que s’il traînait, par-ci par-là, un rien de poussière, cela valait
