XIV
ini, les miettes ; comme si on l’avait démoli, le square. Quand même il avait d’elle certaines lettres, et ces lettres, « non » tant qu’elles voulussent, étaient quelque chose que l’on porte sur soi, quelque chose qui vous parle, quelque chose où sous un rien d’encre, on découvre plus qu’un rien de pensée. Et puis une Germaine Lévine partie est une Germaine Lévine qu’on retrouve. Dites, la nuit, répondre : « Moi je tombe de sommeil » et les yeux dans le noir où sont si clairs les rêves, rêver de cette Germaine Lévine qu’on retrouve. Et non seulement des rêves, il tenait d’elles des idées à lumière : ceci on le fait, ceci on ne le fait pas. Alors, qu’il fût un journaliste, qu’il fût un raté, il portait, dans sa vie, mieux que le souci de trouver aux dépêches un beau titre. Il marchait moins courbé ; il n’était plus de ces imbéciles qui pensent à la femme comme au suicide. Et puis — ceci surtout — cette bague, il l’avait achetée, parce qu’il existe des choses que l’on sait, non pour les avoir apprises, mais parce qu’au fond de soi on les sait. Ainsi cette Germaine Lévine, aussi loin qu’elle fût, il avait vu chez elle une Victoire ; lui aussi possédait cette Victoire : de la sorte, quelque dissemblable que l’on paraisse, on est, si l’on peut dire, du même pays. Un jour viendrait…
Et certes, il n’avait pas fini d’aimer sa Marie :
