— Votre nom ?
— Marie Guillot, Monsieur.
— Ah ! ah ! Marie Guillot ; sans doute votre nom de jeune fille ?
— Oui, Monsieur.
— Et l’autre, celui de votre mari ?
— Oh ! non, Monsieur,
— Vous devez… Vite.
— Monsieur…
— Allons, plus vite.
Elle dut :
— Henry Boulant, Monsieur.
— Ah ! ah ! Boulant… Nous verrons cela.
Il avait écrit à mesure. Il dit :
— Signez là.
Elle lut que Marie Guillot, épouse Boulant, costumée à cet effet en veuve, avait accosté un homme, lui avait dit : « Ah ! voilà le Monsieur de Mons » et demandé cent sous. Elle avait accosté l’homme, mais demandé cent sous :
— Ce n’est pas vrai.
— Si.
— Non.
— Si. D’ailleurs il faut signer.
Elle signa. Elle pleurait toujours.
On la mit dans une voiture et près d’elle l’homme qui l’avait pincée. Même pour une Marie, cela s’appelle une sale vache. La sale vache dit :
— Ne pleurez pas ; moi, vous savez, je faisais mon métier.
— Vous n’auriez pas dû, fit Marie ; et maintenant que va-t-il arriver ?
— Ça dépend. Vous vous arrangerez avec M. Dupin.
