Quant à l’ours, elle ne cacha rien. Tant mieux, si on le pince.
— Pour vous, Mademoiselle, nous allons vous rapatrier. Lorsque vous serez en Belgique, tâchez de redevenir une honnête fille.
— Oh ! oui, Monsieur. Elle avait même pleuré.
Comme c’est bon ! Vous débarquez : un commissionnaire vous parle dans votre langue, vous lisez une enseigne, vous comprenez ce qu’elle veut ; les cochers sont à leur place, les idées circulent, harnachées à la manière des vôtres : le pays, tout soi-même, qu’on retrouve.
Alors oui, redevenir ce que vous étiez ! Vous l’êtes déjà. Elle alla sonner chez Monsieur. Une jeune bonne vint ouvrir :
— Monsieur n’est pas là.
Évidemment, Monsieur ne devait pas l’attendre. Tout de même, cette bonne, fraîche comme la Marie d’autrefois, on est déçu.
Elle entra chez ses fournisseurs.
— Monsieur va bien ?
— Mais oui, pas mal, comme toujours.
— Et Ali ?
— Mort.
Comment ? Pourquoi ? Mort, voilà. Et c’est un peu triste, cet Ali qui vous a portée, cet Ali qu’on a bourré de crème, dont on ne saura plus rien, sinon qu’il était nègre et qu’il est mort.
— Et vous, avez-vous été malade ? Comme vous êtes maigre !
C’est vrai. À Londres, elle ne l’avait pas remarqué. Sa poitrine où avait-elle passé ? et ses joues, on lui voyait les os à travers. Et
