chines faisaient rage ; elles crépitaient comme les sels qu’on jette dans le feu.
— Tu vois celui-là qui donne des pichenettes aux touches ? Il rédige la chronique mondaine. Et ce long escogriffe roux qui semble écraser des poux tient la chronique religieuse.
Un autre tapait à tour de bras, puis s’arrêtait net : il tirait un poil de sa poitrine, le roulait précautionneusement entre ses doigts et le jetait dans son panier.
— Il calcule sans cesse ce qu’il lui restera de son salaire, une fois payés les intérêts des messagers qui lui prêtent à usure.
Chiron se retourna vers Leroy :
— Ce type-ci a toujours l’air de tirer au flanc. Hélas ! il n’existe pas un air de penser. On se tourne une mèche de cheveux ou bien on se ronge un ongle : quand l’esprit s’absorbe, les muscles entrent en danse comme les souris en l’absence du chat.
