Donc ne vos en est pitié prise ?
Dame, je vos en cri merci :
Tenez moi bien a mon ami.
Qant je vinc ça a lui par mer…
Com a seignor i vol torner.
— Par foi, sire, grant tort avez,
Qui de tel chose a moi parlez
Que de vos le mete a raison
Et de s’ire face pardon.
Je ne vuel pas encor morir
Ne moi du tot en tot perir.
Il vos mescroit de moi forment,
Et j’en tendrai le parlement ?
Donc seroie je trop hardie.
Par foi, Tristran, n’en ferai mie,
Ne vos nu me devez requerre.
Tote sui sole en ceste terre.
Il vos a fait chanbres veer
Por moi : s’il or m’en ot parler,
Bien me porroit tenir por fole.
Par foi, ja n’en dirai parole ;
Et si vos dirai une rien,
Si vuel que vos le saciés bien :
Se il vos pardounot, beau sire,
Par Deu, son mautalent et s’ire,
J’en seroie joiose et lie.
S’or savoit ceste chevauchie,
Cel sai je bien que ja resort,
Tristran, n’avreit contre la mort.
Vois m’en, imais ne prendrai some.
Grant poor ai que aucun home
A moi vos ait ci veü venir.
S’un mot en puet li rois oïr
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