Por fere son desresnement,
Alez oïr cel jugement. »
Poi en i a joie n’en ait.
Oiez del ladre, du desfait,
Donoalen met a raison :
« Pren t’a la main a mon baston,
Tire a deus poinz mot durement. »
Et cil li tent tot maintenant.
Le baston li let li degiez :
Ariere chiet, tot est plungiez,
N’en vit on fors le poil rebors.
Et qant il fu du tai trait fors,
Fait li malades : « N’en poi mes.
J’ai endormi jointes et ners,
Les mains gourdes por le mal d’Acre,
Les piez enflez por le poacre.
Li maus a enpirié ma force,
Ses sont mi braz com une escorce. »
Dinas estoit o la roïne,
Aperçut soi, de l’uiel li cline.
Bien sout Tristran ert soz la chape,
Les trois felons vit en la trape ;
Mot li fu bel et mot li plot
De ce qu’il sont en lait tripot.
A grant martire et a dolor
Sont issu li encuseor
Du taier defors : a certain,
Ja ne seront mais net sanz bain.
Voiant le pueple, se despollent,
Lor dras laisent, autres racuellent.
Mais or oiez du franc Dinas,
Qui fu de l’autre part du Pas :
La roïne met a raison.
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