Dont la bele me fist le don.
Mestre, or alez, pri vos forment
Que le faciez mot sauvement. »
Prist son henap et son puiot,
Le congié prist de lui, si l’ot.
Governal vint a son ostel,
Son hernois prist, ainz ne fist el,
Puis si se mist tost a la voie.
Il n’a cure que nus le voie.
Tant a erré qu’enbuschié s’est
Pres de Tristran, qui au Pas est.
Sor la mote, au chief de la mare,
S’asist Tristran sanz autre afaire.
Devant soi fiche son bordon :
Atachié fu a un cordon
A quei l’avet pendu au col.
Entor lui sont li taier mol.
Sor la mote forment se tret.
Ne senbla pas home contret,
Qar il ert gros et corporuz,
Il n’ert pas nains, contrez, boçuz.
La rote entent, la s’est asis.
Mot ot bien bocelé son vis.
Qant aucun passe devant lui,
En plaignant disoit : « Mar i fui !
Ja ne quidai estre aumosnier
Ne servir jor de cest mestier,
Mais n’en poon or mais el faire. »
Tristran lor fait des borses trere,
Quar il fait tant chascun li done.
Il les reçoit, que mot ne sone.
Tex a esté set anz mignon
Ne set si bien traire guignon.
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