Frais parvenus, vieille noblesse,
Pêchent l’or aux mêmes égouts.
Le joueur suit ses pontes,
Le pauvre un numéro ;
Hélas ! et que de comptes
Soldés par le bourreau !
Gens titrés, etc.
Venez ; la fortune vous guide,
Sa voix vous révèle un trésor ;
À Bondy, dans un lac fétide,
Elle cache des monceaux d’or.
En vain l’odeur révolte,
Un roi court le premier.
Point de riche récolte
Sans beaucoup de fumier.
Gens titrés, etc.
Tous, oui, tous, dans l’infecte mare,
Criant : de l’or ! plongent soudain.
Moi, j’en pleure, et la foule avare
Raille mes pleurs et mon dédain.
Vieux de la République,
Vieux de Napoléon,
Allez, troupe héroïque,
Fermer le Panthéon.
Gens titrés,
Lettrés,
Mitrés,
Banquiers, corsaires
Et faussaires ;
Gens titrés,
Lettrés,
Mitrés,
Accourez, accourez !
Voilà douze ans, à la France, arbre immense,
J’ai dit : « Plus beaux tes fruits croîtront toujours
- ↑ Cette pièce est probablement de 1843.
