Oubliez une dette,
Chez vous entre un huissier
Bien grossier
Qui vend table et couchette,
Et trouve encor de quoi
Pour le roi.
À tout jeu le sort nous triche ;
Mais enfin est-on gris,
Biribi,
On s’en fiche !
Aucun plaisir n’est stable :
Pour boire est-on assis
Cinq ou six,
Avant vous sous la table
Tombent deux, trois amis
Endormis.
À tout jeu le sort nous triche ;
Mais enfin est-on gris,
Biribi,
On s’en fiche !
C’est trop d’une maîtresse :
Que je fus malheureux
Avec deux !
Que j’eus peu de sagesse
D’en avoir jusqu’à trois
À la fois !
À tout jeu le sort nous triche ;
Mais enfin est-on gris,
Biribi,
On s’en fiche !
