Les dimanches, point ne défends
La joie à ces pauvres enfants ;
J’aime alors qu’on s’en donne.
Du chœur, où je suis seul souvent,
Je les entends rire en buvant
Chez la mère Simone ;
Ou j’y cours même, s’il le faut,
Les prier de chanter moins haut.
Eh ! zon, zon, zon,
Baise-moi, Suzon,
Et ne damnons personne.
Sans jamais en rien publier,
Je vois s’enfler le tablier
De plus d’une friponne.
S’épouse-t-on six mois trop tard ;
Faut-il baptiser un bâtard ;
C’est le ciel qui l’ordonne.
Les plaintes fort peu me siéraient,
Le ciel et Suzon en riraient.
Eh ! zon, zon, zon,
Baise-moi, Suzon,
Et ne damnons personne.
Notre maire, un peu mécréant,
À maint sermon répond : Néant.
Mais que Dieu lui pardonne !
Depuis qu’à sa table il m’admet,
J’ai su qu’à deux mains il semait,
Sans bruit faisant l’aumône ;
Or, la grâce ne peut faillir :
Puisqu’il sème, il doit recueillir.
