ses manches de chemise retroussées jusqu’aux coudes, tira de sous la table une lampe à alcool, plaça dessus une petite casserole de ferblanc avec de l’eau, et se mit à préparer le café. Nous étions loin du confort des grands hôtels. Enfin, vers 9 heures 30, je prenais mon premier repas en prison : il consistait en une croûte de pain noir avec une tasse de café sans lait ni sucre. Mais j’avais faim, et ce premier morceau de pain de guerre me sembla aussi succulent que la meilleure soupe aux pois au lard salé que j’aie jamais dégustée dans ma bonne province de Québec. Je n’eus que des paroles de gratitude pour remercier comme il le fallait mes nouveaux compagnons d’infortune.
Pendant que j’étais à table, dégustant mon frugal repas, mes yeux se promenaient tout autour de la chambre. C’était bien une cellule de prison : un cachot. Une fenêtre partait du plafond et descendait jusqu’à environ six pieds du plancher. De l’endroit où je me trouvais assis, je pouvais voir, à travers cette fenêtre, un tout petit coin du firmament au-dessus du mur intérieur de la prison. De solides barres de fer fermaient cette unique ouverture par laquelle nous pouvions avoir de l’air et de la lumière. Il y avait, dans cette salle, quatre lits disposés deux à deux, l’un au-dessus de l’autre, la table sur laquelle je prenais mon repas, et quatre petits bancs de bois, sans dossiers ni bras d’appui. Les murs étaient blanchis à la chaux. La porte, toute en fer, était énorme, et il y avait, dans la partie supérieure, une
