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Le trou d’où sort le vent de bize
Comme une glace de Venise.
O grasses cuisines de cour !
Maudit soit la guerre et l’amour,
Qui m’ont transformé en gendarme !
Tu’ tu’ tu’ tuë, alarme, alarme !
Ne vois-je pas des gens de fer ?
Pleût-il à Dieu que Lucifer !
Jusques à leur fureur passée,
M’eût mis dans sa chaire perçée,
Tant je crains que maint horion
Ne pleuve sur mon morion !
