GROTESQUES IMAGINATIONS DE TURLUPIN.
SUR LES AMOURS DE SON MAISTRE.
Mon maistre chauve comme un œuf,
Ridé en caillette de bœuf,
Plus vieux que n’est la Passe-Meze,
Ny que la Diane d’Epheze,
Entrant comme un fourgon à four,
Est si fort constipé d’amour
Qu’il n’en chiera de trois semaines,
Ce feu bondit dedans ses veines,
Comme un balon dans un sabot.
Plus gorgias qu’un escarbot,
Plus frais que sa vieille escarcelle,
Plus affable qu’une pucelle,
Et plus sage qu’un pelerin
Qui revient de Saint-Mathurin ;
La voix accordante et hardie
Comme un rossignol d’Arcadie,
Sobre comme un petit pourceau,
Fameux comme l’huis d’un bordeau,
Honneste comme un pot de chambre,
Plus attrayant qu’un dizain d’ambre
Plus blandissant qu’un reformé,
Plus sain qu’un ladre confirmé,
Plus secret qu’un coup de tonnerre,
Plus accostable qu’un lierre.
Au demeurant, tousjours joly,
Plus reluysant et plus poly
