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XXV
AUBE D’HIVER
— Allons, Muse, debout ! le jour à la croisée
Recommence à blanchir. N’es-tu pas reposée ?
— Non, je suis lasse encor ; laisse-moi sommeiller.
Quel étrange démon te pousse à m’éveiller ?
Je t’ai, depuis un mois, dicté presque un volume.
Laisse-moi. Quand, le front sur l’oreiller de plume,
Je demeure au matin, les yeux à peine ouverts,
Mes rêves, tu le sais, valent mieux que tes vers.
— J’entends. C’est toujours là que mène cette pente :
On était paresseuse, on est impertinente.
