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XXIV
LA CRÈCHE
La rafale hier soir soufflait dans la vallée.
Les arbres du chemin, bordure échevelée,
S’inclinaient sous le choc des brusques tourbillons.
Cependant une femme y passait, en haillons,
Jeune encore, l’œil noir, mais pâle et chancelante,
Et trahissant l’effort dans sa démarche lente.
Lasse enfin, à travers la tempête et le bruit,
Elle vint demander un gîte pour la nuit,
Et, dans le vieux hangar, dont la toiture plie,
Pauvre femme inconnue, elle fut accueillie.
À côté des brebis, sur un tas de blé noir,
On lui fit une place, et puis, adieu, bonsoir !
Or, voilà ce matin, nouvelle inattendue,
