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LA VIE RURALE.
Derrière moi multipliés,
Les arbres des cimes prochaines,
Ormes, foyards, érables, chênes,
Versent leurs feuilles à mes pieds.
Ce sont les trésors de novembre
Par le précoce hiver flétris,
Les derniers ombrages meurtris
Et nuancés de rouille et d’ambre.
Tribut de l’année au déclin,
Parure morte et desséchée :
La terre en est au loin jonchée,
Le creux des vallons en est plein.
L’ouragan qui passe les roule,
Les fait tournoyer en monceaux,
Et, le long d’un torrent sans eaux,
Précipite leur pâle foule.
Le jour s’éteint au firmament,
Et cependant depuis l’aurore
Je vois le tourbillon sonore
Croître et rouler incessamment.
