Une maison est là, dont les pans vermoulus
Semblent sur ce désert jeter un deuil de plus.
Lamentable réduit ! La muraille s’éventre ;
La porte est un trou noir qui bâille comme un antre ;
Sur le mur déjeté la toiture en lambeau
S’affaisse, et mieux vaudrait contempler un tombeau !
Entrez ! Mais sur le seuil un frisson vous arrête :
Quel est, demandez-vous en détournant la tête,
Ce désastreux séjour sans vitre et sans cloison ?
C’est la maison de ceux qui n’ont pas de maison ;
C’est l’asile de ceux qui dorment sans alcôve ;
C’est le repaire obscur, c’est la tanière fauve
De tout aventurier qui, partout éconduit,
Ne sait de quoi payer le repos d’une nuit !
Donc, au déclin du jour, par cette côte nue,
Des gens arrivent là, d’une espèce inconnue ;
Des porteurs de besace au pied lent et boiteux,
Des femmes, des vieillards à l’air calamiteux,
Tous ces tristes passants, tout ce monde en guenille
Que la mendicité pousse avec sa béquille.
De la maison déserte ils franchissent le seuil.
Page:Autran - Œuvres complètes, t2, 1875.djvu/245
Cette page a été validée par deux contributeurs.
234
LA VIE RURALE.
