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LA VIE RURALE.
Langage du désert, vague et mystérieux,
Lointains rayonnements des voûtes infinies,
Du brin d’herbe et du vent confuses harmonies,
Quel passant vous comprendrait mieux ?
Seul et grave témoin de la nuit solennelle,
De sa cape drapé, son bâton à la main,
Qu’il est beau, soit qu’il suive à pas lents son chemin,
Soit qu’il s’arrête en sentinelle !
Par le sentier agreste, un soir que je rentrais,
Évitant de l’hiver la première accolade :
« À quoi songes-tu là, lui dis-je, camarade ?
Voilà, ce me semble, un temps frais.
« — Je rêve, me dit-il, d’une époque lointaine.
Quand nos rangs cheminaient en terrible appareil,
Dans cette saison-ci, par un soir tout pareil,
Nous franchissions le Borysthène ! »
