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PENDANT LA GUERRE DE CRIMÉE.
Ô globe de malheur, terre en deuil dans l’espace,
De ces sinistres jeux tu devrais être lasse.
Quand désarmeras-tu tous ces noirs bataillons ?
Les épis au printemps manqueraient-ils de séve,
Si la chair des enfants déchirés par le glaive
Cessait d’engraisser les sillons ?
Le vent d’automne souffle, il mêle sur nos têtes
Des bruits confus de guerre à des bruits de tempêtes ;
La tristesse est aux cieux, l’angoisse est dans nos cœurs.
Abrége, Dieu des Franks, l’attente qui nous pèse ;
Et toi, souffle bientôt, vent de la Chersonèse
Qui dois nous dire : ils sont vainqueurs !
La Malle, novembre 1854.
