Dans les lieux souterrains dont le roc s’est fendu,
Dans les antres en deuil, nous avons entendu
Les anathèmes des druides.
Des livres, beau trésor ! Des livres, ah ! vraiment,
Nous avons bien besoin de cet entassement
D’orgueil et de science vaine !
Quel livre vaut un arbre auguste et tout en fleurs !
L’homme fait en six mois un livre, et des meilleurs ;
Dieu met cent ans à faire un chêne !
Imbécile vieillard qui fûtes sans pitié,
Savant aveugle et sourd, vous serez châtié
Pour tout le mal que vous nous faites.
Les dieux par vous frappés sauront venger leurs droits.
Les chênes en tombant vous l’ont dit de leur voix,
Et vous savez qu’ils sont prophètes !
Quand vous voudrez dormir, qu’un sylphe ingénieux
Tiraille votre barbe et les cils de vos yeux ;
Qu’il mette à vos pieds de la glace.
Quand vous serez assis à table, homme glouton,
Qu’il fasse retomber jusqu’à votre menton
Vos cheveux faux, blonde filasse.
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À UN BIBLIOPHILE.
