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XV
LE DÉMON DE MIDI
La plaine au loin blanchit et semble une eau qui fume.
Des profondeurs du ciel dont la voûte s’allume,
Juillet lance d’aplomb ses javelots de feu.
On ne sait où marcher sous le grand dôme bleu,
Pas une ombre ; partout les ardeurs sont égales.
On s’arrête, on n’entend que le chœur des cigales,
Que ce cri continu comme un scintillement,
Et qui semble ajouter à l’éblouissement.
Le bois seul, au passant qui du grand jour s’exile,
Offre de ses rameaux l’impénétrable asile.
Frais ombrages, salut ! Le promeneur enfin
