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XIII
LA SOURCE
Mon pauvre village est en fête,
Hommes et femmes sont joyeux.
Quelle fortune ont-ils donc faite
Qui met ce rayon dans leurs yeux ?
Sur ces hauteurs longtemps arides,
Après des siècles de travaux,
Ils ont trouvé, mineurs avides,
La veine aux jaillissantes eaux.
« C’est elle ! ont-ils crié, c’est elle ! »
Et tous, à genoux près du bord,
Disent encore : « Qu’elle est belle !
Et de quel jet cette onde sort !
