Cette page a été validée par deux contributeurs.
XII
AU PUITS DE MA FERME
Du travail des aïeux, salut, cher monument !
Salut, pierre modeste unie au dur ciment !
Dans notre vieil enclos, qui rarement se ferme,
Je t’aime et te vénère, ô puits de notre ferme !
Et, des marbres taillés pour le faste d’un roi,
Je n’en connais pas un que je préfère à toi.
Là, dans cette humble cour, que pêle-mêle obstrue
Tout l’attirail des champs, herse, râteau, charrue,
Attachant ta poulie à d’informes piliers
Qu’une vigne décore en ses jeux familiers,
Et tandis que sur toi nos antiques platanes
Bercent, aux jours d’été, leurs ombres diaphanes.
