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UN CHÊNE.
On voit le soir vermeil, couleur d’heureux présage,
Rougir les vitres des hameaux.
On entend pour concert toute une fourmilière
De pinsons, de bouvreuils, d’oisillons dans les nids ;
Convives en gaîté — comme nous réunis
Sous la grande ombre hospitalière.
Quand viendras-tu t’asseoir à ce banquet des dieux ?
Je ne revois jamais ces ombrages robustes
Sans murmurer ton nom, druide aux chants augustes,
Ami des bois mélodieux !
