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C’était aux jours d’octobre, et quoiqu’à la fenêtre
Le vent qui se jouait n’annonçât point l’hiver,
Nous avions au foyer, sans y songer peut-être,
Allumé quelque bois de vieux chêne ou de hêtre...
Épaves de la mer.

Et, l’œil sur ces tisons, nous causions à voix basse
De l’Océan voisin, du flux et du reflux,
Des marins en péril que la tourmente chasse,
Du vaisseau démâté qu’on hèle dans l’espace
Et qui ne répond plus.

Poursuivant au hasard le fil des rêveries,
Nous parlions, à leur tour, des naufrages du sort,
Des croyances en deuil par le siècle meurtries,
Et des amours éteints, — et des âmes flétries,
Dont le doute est la mort.

Sous les obscurs lambris teints d’une lueur sombre,
L’oreille aux bruits du soir vaguement entendus,
Chacun de nous semblait aux yeux de l’autre une ombre ;
Et, toujours plus songeurs, nous repassions le nombre
De nos printemps perdus.