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XVI
LE FEU D’ÉPAVES
La maison du pêcheur, qui près du flot s’élève,
Entre ses murs étroits nous avait accueillis.
C’était l’heure du soir, l’heure propice au rêve.
La mer, sous une brise, arrivait à la grève
En doux et larges plis.
À travers la croisée ouverte sur la plage,
L’œil distinguait non loin, — silencieux tableau, —
Des arbres dont l’automne émondait le feuillage,
L’ancien phare, la tour, et les murs d’un village
Qui s’avance dans l’eau.
