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Marguerite.
Ou d’un parapluie dans un étui trop court.
Raoul ôte l’habit et retourne à gauche.
Henri.
Bravo ! il ne voulait pas le croire. Je l’avais pensé ce mot-là… À moi, maintenant. Vous allez voir.
Il passe l’habit.
Marguerite.
Tiens, vous passez la main gauche la première ?
Henri.
Je suis gaucher.
Raoul.
C’est la seule excuse de sa peinture.
Henri, passant à gauche.
N’ai-je pas l’air d’un homme étoffé, d’un fils de famille ?
Marguerite.
Oui, d’un orphelin qui use son père.
Raoul.
Attrape, outrecuidant mortel !
Marguerite, à Henri.
L’aviez-vous pensé aussi, celui-là ?… Cette harde ambiguë vous va très mal à tous deux, et vous devriez la vendre par coquetterie.
Raoul.
Jamais ! nous y tenons.
