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Séraphine, seule.
Quelle journée ! et il faut encore que j’écrive à M. Lecarnier.
Elle commence à écrire sur la cheminée, debout.
Victoire, avec une boîte d’argenterie, couverts, etc.
Voilà, madame !
Séraphine.
Les couteaux de dessert y sont !…
Victoire.
Dans leur boîte ! (Regardant autour.) Il n’y a plus rien ?
Séraphine.
Nous devons bien en avoir pour dix mille francs, à présent. Faisons les paquets ! — C’est une bonne idée que tu m’as donnée là, d’aller au Mont-de-Piété.
Victoire.
Pardi, madame !… vendre en deux heures ! vous auriez été égorgée… tandis qu’on vous prêtera autant et vous avez la chance de retrouver vos objets.
Séraphine.
Elle consentira peut-être à reprendre ses fournitures en payement.
Victoire.
Madame Charlot ? ça m’étonnerait bien : vous pouvez toujours le lui proposer.
On sonne.
Séraphine, effrayée.
On sonne… si c’était M. Pommeau ?
