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À Cléon.
Est-il vrai, dites-moi ?…
Cléon.
Quoi ? que Clinias meure ?
Très vrai ; mais qu’à ce jeu Paris veuille jouer,
Non ; il vivrait mille ans plutôt que se tuer.
Hippolyte.
Quoi, si jeune ! si bon ! quel désespoir le pousse ?
Paris.
L’ennui, car autrement sa vie est assez douce.
Cléon.
Ce qu’il désire, il peut l’avoir avec son bien ;
Mais c’est son grand malheur qu’il ne désire rien.
Hippolyte.
Le voici : pas un mot.
Scène VI
Les Mêmes, CLINIAS.
Clinias.
L’heure avance, Madame,
Et je venais savoir vers qui penche votre âme.
Hippolyte.
Puis-je avouer, Seigneur, en présence des gens,
La haine ou l’amitié que pour eux je ressens ?
