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Paris.
Ce seraient eux plutôt qui t’en feraient reproche !
Des repas dont jamais l’abondance n’approche ;
Quatre ou cinq méchants plats en forme de brouet,
Et pour les arroser du vin de cabaret…
Cléon.
C’est trop fort à la fin !
Paris.
Si bien que ta cuisine
Semble l’affreux séjour de déesse Famine !
Nous sortions plus à jeun que nous n’étions venus.
Cléon.
Tais-toi.
Paris.
Fi ! la colère est l’arme des vaincus ;
Accable-moi plutôt, sans jeter feux et flammes,
Sous un éboulement de grosses épigrammes.
Cléon.
La matière est féconde…
Paris.
Agite tes grelots.
Cléon.
Je crois…
Paris.
Sois libéral au moins de tes bons mots.
Cléon.
Sans doute, cher Paris…
