Et de quoi te plains-tu ? qu’es-tu donc qui la flatte,
Pauvre gratte-papier, obscur praticien,
Avocat de la veuve et du mur mitoyen ?
Te crois-tu bon à mieux qu’à payer sa dépense,
Manœuvre, et te faut-il une autre récompense
Que l’honneur, déjà grand pour ton obscurité,
De défrayer son luxe et son oisiveté ?
Tu prétends être aimé ? Regarde-toi ! les rides
S’impriment avant l’âge à tes tempes arides.
C’est le travail, dis-tu ! mais qu’importe à ses yeux ?
Tout ce qu’elle en conclut, c’est que tu te fais vieux ;
Elle te sacrifie au premier fat qui passe…
Ô les femmes ! stupide et méprisable race !
Qu’elle me fait de mal, la cruelle !
Eh bien, quoi ?
Est-elle là dedans moins à plaindre que moi ?
N’a-t-elle pas perdu le repos qu’elle m’ôte ?
Elle ne m’aime plus ! mais ce n’est pas sa faute…
C’est peut-être la mienne ! — Elle a bien combattu ;
Que puis-je demander de plus à sa vertu ?
Je dois mettre une main sur ma plaie, et de l’autre
Défendre son honneur… dernier bien qui soit nôtre !
Il faut la raffermir au moins dans son devoir…
En est-il temps encore ?
Ah ! je vais le savoir.
