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Paris.
Quel homme !
Clinias.
Assez d’affaire.
Montrons-nous jusqu’au soir plus fous qu’à l’ordinaire !
Ma résolution m’a rendu ma gaîté ;
Je me sens rajeuni : fêtons ma liberté !
Et toi, dieu sans mémoire, et qui veux qu’on oublie,
Bacchus, délivre-nous de la mélancolie,
Et fais, pour rappeler un jour de mon bon temps,
Que ces flacons soient pleins de rires éclatants !
Paris et Cléon.
À Bacchus !
Ils boivent.
Clinias.
Compagnons, une esclave d’Asie
Dont mon vieil intendant m’a donné fantaisie,
Et qu’il est ce matin parti pour m’acheter,
Va venir.
Paris.
Par Vénus ! nous allons la fêter !
Clinias.
Pour jouer de la lyre elle est, dit-on, unique.
Cléon.
Boire est doux, mais plus doux est de boire en musique.
Clinias.
Elle a seize ans à peine ; elle danse à ravir.
Paris.
Le Sort plus à souhait ne pouvait nous servir.
La voici.
