Un autre homme déposa le couvercle qu’il tenait entre ses bras, et tous deux soulevèrent la morte pour la mettre dans la longue boîte. Sandrine était enveloppée d’un drap déchiré, et ses mains croisées sur sa poitrine passaient par une ouverture.
Et tandis qu’un des hommes cherchait à lui mettre la tête bien d’aplomb, le mouchoir qui retenait ses boucles glissa et lui fit comme un large bandeau sur le front.
Jacques regardait sans rien dire ; mais quand il vit poser le couvercle, il devint comme égaré. Il repoussa les hommes et il s’agenouilla près de Sandrine. Il souleva le bandeau qui la rendait semblable à une sainte toute drapée de blanc et il supplia :
— Aie pitié de moi, Sandrine… Ne t’en vas pas.
Il laissait tellement voir le déchirement de son cœur que les hommes n’osaient pas l’éloigner. La voisine et Mme Dalignac finirent par l’emmener pendant qu’il suppliait encore :
— Aie pitié, ma Sandrine.
La petite photographie restait accrochée de travers et les enfants avaient l’air de se pencher pour voir ce qu’on faisait de leur mère.
Je m’approchais pour la redresser, mais l’un des deux hommes me demanda :
— C’est à elle, ces deux beaux petits ?
Je fis signe que oui.
Alors il prit le cadre et le glissa sous les mains
