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moi. On eût dit la plainte d’un jeune chien, et il me fallut un moment pour comprendre que c’était Mlle Herminie qui pleurait. Assise sur des pierres éboulées, les mains à l’abandon et la tête renversée sous la lune, elle poussait un cri monotone et long comme si elle lançait dans l’espace un appel convenu afin que sa douleur soit recueillie et que rien n’en fût perdu.

Une feuille du figuier tomba derrière nous, elle tomba lourdement comme un fruit trop mûr et son bruit fit cesser la plainte. Un instant encore Mlle Herminie resta immobile, puis elle se leva pour s’accrocher à mon bras :

— Allons-nous en, allons-nous en, me dit-elle.

Et au lieu de remonter vers la ville qu’elle avait tant désiré revoir, elle lui tourna le dos et m’entraîna vers la gare.