— Chut, Capistrau, parle plus bas ; je ne t’ai pas vu dans le bois ; d’autres pourraient bien nous entendre à notre insu. Rentrons.
— Partons-nous, demain ?
— Sans doute ; où est la chaloupe ?
— Je l’ai laissée dans l’anse, prête à faire voile quand tu voudras.
— Allons, c’est bien, demain, à la marée montante, si le vent est bon.
— Dans ce cas-là, dit le Capistrau, je vais me jeter sur ton lit, car je suis fatigué.
— Moi aussi, dit Amand ; j’ai fait sept lieues aujourd’hui.
Sans aucun autre préparatif, les amis se jetèrent sur le mauvais grabat, et le sommeil ne tarda pas à clore leurs paupières.
Le lendemain, vers les six heures du matin, deux hommes étaient occupés à mettre une embarcation à l’eau, dans l’anse aux Pierre Jean, et une demi-heure après, la chaloupe, couverte de toutes ses voiles, filait huit nœuds à l’heure vers la côte du nord. Vers une heure, nos deux aventuriers distinguèrent, près de la Baie St. Paul, — le Cap au Corbeau. Ce cap a quelque chose de majestueux et de lugubre. À quelque distance on le prendrait pour un de ces immenses tombeaux jetés au milieu des déserts de l’Égypte par la folle vanité de quelque chétif mortel. Une nuée d’oiseaux, enfans des tempêtes, voltigent, continuellement, autour de son front couronné de sapins et semblent, par leur croassement sinistre, entonner
