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des sonnets
Mortuæ
Je n’ai gardé de toi, ma Mère, douce morte,
— Oh ! ſi douce ! — qu’un vieux portrait où l’on te voit
Accoudée, appuyant ta tempe ſur ton doigt,
Comme pour comprimer une peine trop forte.
Quand tu ſongeais ainſi, Mère, je n’étais pas :
Tu n’avais pas tiré mon être de ton être…
Réponds ! devinais-tu qu’un fils devait te naître
Que tu devais laiſſer orphelin ici-bas ?
Voyais-tu mon deſtin d’avance, & mon angoiſſe,
Et ce cœur, né du tien, que tout maltraite & froiſſe,
Et cette hérédité de tes plus noirs ennuis ?
Réponds ! figure aimée & ſi vite ravie
Qui, de tes ſombres yeux, pareils aux miens, me ſuis :
Avais-tu déjà peur de me donner la vie ?
Paul Bourget.
