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Ballade
Or, n’eſt-il fleur, odour ne violette,
Arbre, eſglantier, tant ait douçour en lui,
Beauté, bonté, ne choſe tant parfaicte,
Homme, femme, tant ſoit blanc ne poli,
Creſpé ne blont, fort appert ne joli,
Saige ne foul que Nature ait formé,
Qui à ſon temps ne ſoit vieil & uſé,
Et que la mort à ſa fin ne le chace,
Et, ſe viel eſt, qu’il ne ſoit diffamé :
Vielleſce eſt fin, & jeuneſce eſt en grace.
La fleur en may & ſon odeur delecte
Aux odorans, non pas joûr & demi ;
