Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Ballade
Quand j’ois parler d’un prince & de ſa cour,
Et quon me dit : Fréquentez-y, beau ſire ;
Lors je réponds : Mon argent eſt trop court,
J’y dépendrois, ſans cauſe, miel & cire ;
Et qui de cour la hantiſe déſire,
Il n’eſt qu’un fol & fuſt-ce Parceval ;
Car on ſe voit ſouvent, dont j’ai grand ire,
Très bien monté, puis ſoudain ſans cheval.
Averti ſuis que tout bien y accourt,
Et qtte d’argent on y trouve à ſuffire ;
Mais je ſçais bien qu’il déflue & décourt,
Comme argent vif ſur pierre de porphyre.
Argent ne craint ſon maiſtre déconfire,
Mais s’eſjouir d’aller par mont & val,
En le rendant, pour en deuil le confire,
Très bien monté, puis ſoudain ſans cheval.
