& inconſéquentes nous sont revenues de Bruxelles. « S’il y a, » eſt-il dit, « quelque gloire à n’être pas compris, ou à ne l’être que très-peu, l’auteur de ce petit livre peut ſe vanter de l’avoir acquiſe & méritée d’un ſeul coup. Offert pluſieurs fois à divers éditeurs qui le repouſſèrent avec horreur, pourſuivi & mutilé en 1857 par ſuite d’un malentendu fort bizarre, lentement rajeuni (?), accru & fortifié pendant quelques années de ſilence, diſparu de nouveau grâce à mon inſouciance, ce produit de la Muſe des derniers jours, encore avivé par quelques nouvelles touches violentes, oſe affronter encore aujourd’hui, pour la troiſième fois, le ſoleil de la ſottiſe… « Ce livre reſtera ſur toute votre vie comme une tache, » me prédiſait dès le commencement un de mes amis. En effet, toutes mes méſaventures lui ont juſqu’à préſent donné raiſon. Mais j’ai un de ces heureux caractères qui tirent une jouiſſance de la haine & qui ſe glorifient dans le mépris. Mon goût diaboliquement paſſionné de la bêtiſe me fait trouver des plaiſirs particuliers dans les traveſtiſſements de la calomnie. Chaſte comme le papier, ſobre comme l’eau, porté à la dévotion comme une
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Vie de Charles Beaudelaire.
