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LA PETITE-POSTE
pendue zà sa ceinture. — Ah ! bon Dieu ! que dites-vous là, monsieu Cadet ? Miséricorde ! Sainte bonne Vierge ! Je crois que vous croyez que j’serois fille… Oh ! rayez ça d’vos papiers. — Oh ! mais dam, si vous avez comme ça de l’honneur par dessus la tête, ce n’est pas ma faute à moi. Je vous aime comme zun enragé ; & il faut que j’vive. J’ai dix-huit ans… ça m’tuera. Je n’sçais pas comme vous faites, vous… V’là six mois qu’vous m’tenez l’bec dans l’iau : je n’sçaurois… — Janette entendit sa mere ; alle rentrit, & Cadet s’en fut
